Disappointment

Non sarà come al platano, ma le chiacchiere da bar che si fanno alle sette e ventisei della mattina alla fermata del BusEnorme con il MaxDad e Nora hanno dei risvolti di qualche utilità.

Per esempio, ho saputo oggi che per andare al concerto di Natale della scuola della BB dovevo prenotare i biglietti. Meglio tardi che mai. Per quanto, nella fattispecie non fa molta differenza.

Cioè, per andare a fotografare mia figlia che simula di suonare il violino (chissà se riuscirò a vederla, ché sarà in ultima fila) confusa tra mille mila altri bambini che performano Bianco Natale vestiti da pinguini (sic), bisogna attrezzarsi come alla Scala.
Qui prendono le cose un po' troppo seriamente.

E a complicare le cose sembra che di biglietti non ce ne siano più. Potrò entrare, mostrando il tesserino di riconoscimento, solo dopo che sono entrati tutti quelli con il biglietto.

Ora, la BB sarà in ultima fila, io pure, mi ci vuole uno zoom 8 chilometri per immortalare dignitosamente l'evento.

Ma la cosa più grave in questi giorni di armadi all'aria e calzini spaiati, di sacchetti di regali di quadri di porcellane, di smistamento di imbustamento, in questi giorni di nostalgia e corse e passeggiate solitarie, di shopping sfrenato e cene di avanzi, di ribaltamento di materassi e di pensieri, la cosa più grave, dico, è che non trovo più il mio tubino nero bellissimo costosissimo in fibra di bambù comprato da Madame Pure che pensavo di indossare a Natale, oltre che in un milione di altre occasioni per cui si presta un tubino nero in fibra di bambù.

Sono cose.